+++ Hay un local en la esquina del Paseo de la Esperanza con la calle Moratines que se llama La Taberna del Abuelo. Siempre que paso delante está a rebosar, pero nunca había entrado. Ayer, por primera vez, nos sentamos en la terraza a tomarnos unos vermuts de grifo.
Entre Tindriel y yo nos calzamos seis, porque estaba muy rico. Diez euros con cincuenta. Recuperadas de la sorpresa, nos pegamos por invitar a la otra y después nos fuimos a casita.
Ya sé por qué está lleno, claro...
+++ Mi entendimiento viene en unidades contadas. Por eso, algunas cosas cada día las comprendo más, y otras cada día las comprendo menos.
De mi trabajo sosiá (léase en voz alta con estilo Maki Navaja)
+++ Blog y Rapunzell inicia su andadura en esta nueva etapa. Prometemos fascinantes (o no) entradas acerca de temas generales que como mucho producirán tibias reacciones conceptuales, y aun más fascinantes (o no) entradas personales de esas que le molan a todo dios, como "qué guay/mierda es mi trabajo" o "qué maravilloso es todo el mundo".
La de hoy va a ser del primer tipo.
Sin dar muchos detalles, porque no me apetece tener movida en el improbable caso de que alguien de mi "asociación" (luego explico el entrecomillado) aprenda a buscar contenido en un blog (flipad, pero yo soy el puntal tecnológico de allí).
Para el ejercicio, supongamos que yo trabajo en una asociación que se llama "Encaje de Bolillos", pero como parte de un proyecto promovido por una fundación y que se lleva a cabo en varias asociaciones que se llama "Digitalizate". (No confundir nunca con Tobogán, la asociación en la que colaboro como voluntaria, que esa sí es de primera)
Yo entro a trabajar allí porque un amigo mío desde hace diez años cambia su puesto de trabajo en "Encaje" por otro idéntico en otra asociación, pero también dentro de la red "Digitalízate". Me cuenta la idea, me entusiasma, y me advierte de parte de lo que me voy a encontrar. Otras cosas no me las cuenta para que yo pueda apreciar por mí misma.
Una de las cosas que me advierte es que "Encaje Asociación" no es una asociación, es una empresa camuflada. Vamos, que de asociación no tiene mucho más que la categoría jurídica.
Voy a explicar esto un poco mejor. La principal diferencia legal entre una asociación y una empresa viene a ser que la empresa puede repartir beneficios a final de ejercicio y la asociación no. Fijaos, ambas pueden contratar trabajadoras. Ambas pueden ganar dinero vendiendo servicios. Pero a final de año, la diferencia entre gasto e ingreso se tiene que reinvertir integramente en la asociación, mientras que se puede repartir entre los socios de la empresa. En ese sentido, por lo que yo sé, la asociación en la que yo trabajo cumple 100%.
Hay otra diferencia, de tipo conceptual. La asociación debería ser un proyecto surgido de una base social de miembros que tienen el propósito de transformar la realidad en algo mejor. Esos socios suelen empezar currando de forma voluntaria, y con el tiempo consigues medios para contratar (¡oh, maravilla!) un técnico o técnica a media jornada. Dos años después, a jornada completa, cuatro años después un segundo técnico...
Y, si las cosas van bien, vas aumentando tu capacidad económica y tu montaje crece, pero la responsabilidad de decisión siempre está en la base social y en una junta directiva que la representa (de los cuales puede estar contratado por la entidad alguno, pero cuantos menos mejor). Para que os hagáis una idea, las dos asociaciones a las que pertenezco como socia y voluntaria son Mensa y Tobogán de Luz, y la primera no tiene a nadie contratado y la segunda tiene dos técnicos y 30 voluntarios como recursos humanos.
En "Encaje Asociación" no tengo ni idea de cuántos socios son. Yo no conozco a ninguno, exceptuando el Presidente y otro señor que curran como responsables de la entidad a jornada completa. Pero yo no he visto a la base social en la vida. No sé si la ha visto alguien o si está embalsamada. A mí, que trabajo allí, nadie me ha hablado de ellos.
Presupuesto, sin embargo, se mueve un montón. Hay contratados chopocientos técnicos y técnicas y se reciben una barbaridad de subvenciones para una barbaridad de proyectos. El funcionamiento es enteramente empresarial.
Ojo, que quede clara una cosa. La calidad del trabajo es buena. La calidad de los trabajadores es buena también, y para mí es lo mejor de mi trabajo, porque aprendo un montón. En NINGÚN MOMENTO sugiero que alguien se quede con pasta ni nada parecido. Me da que todo debe ser de lo más legal. Incluso, las condiciones de trabajo para mí son muy superiores a las que tienen otros compañeros en otras asociaciones e infinitamente mejores que las que tiene la peña en las empresas privadas.
Pero una asociación debería ser otra cosa, no una "compra-venta" de proyectos. Y cuando yo intento tomarme mi trabajo en serio y hacerlo como hay que hacerlo, no puedo. Porque lo importante es que "parezca que se hace un buen trabajo". Y eso no siempre es compatible con hacerlo.
+++De la antropomorfización moral de lo que no es ni moral ni antropomórfico.
Una de mis compañeras de trabajo es una tía realmente estupenda. Me contó el otro día toda entusaismada su excursión al pinar de Valsaín (yo no pude evitar deslizar con cierta malicia la pregunta ¿Sabes que ese monte tan guapo es uno de los más gestionados de España?, a ver si voy empapando de cultura forestal al personal) y su descubrimiento del muérdago.
Estaba fascinada por la planta, más aun cuando su madre le contó que se estaba investigando como fuente de tratamientos médicos para unas cuantas dolencias graves, como el cáncer.
- Sí- contesté yo. -Además, es una planta parásita con un ciclo reproductivo muy interesante. (Momento pedante, lo reconozco, pero es que me gusta mucho el tema y casi nunca puedo hablar de ello).
- ¿Parásita? Bueno, crece sobre los pinos pero, vamos, que no le hace daño al árbol, es como una simbiosis.
- No, no es un simbionte. Es parásita, aunque raramente es una plaga. pero desde luego, al árbol no le hace bien para nada.
Le costaba aceptarlo. "Parásito" es una palabra con un significado moral tan peyorativo para las personas sin formación o costumbre en biología que cuesta aplicársela a algo tan fascinante como el muérdago.
- No tiene nada de malo- le dije.- Es una forma de vida. No es moralmente reprobable. Al fin y al cabo, si lo fuera, sólo los vegetales fotosintéticos se librarían del pecado, todos los demás nos "aprovechamos" de la creación de materia orgánica por parte de otras especies.
Creo que se quedó más tranquila desde ese punto de vista. Me gustó la conversación, desde luego.
+++ Estoy muy satisfecha con cómo estoy reorientándome. Estoy despegándome de hábitos (Imperator copyright) que en el pasado eran funcionales y ahora no lo son. En mi manera de relacionarme con amistades, familia y conocidos. En mi forma de abordar el trabajo. En mi forma de abordar otros ámbitos. Estoy conociendo gente nueva, que es algo que me resulta imprescindible para no cocerme permanentemente en mi propia salsa, gente de la que estoy aprendiendo muchas cosas nuevas y con la que me siento muy bien. También estoy consiguiendo reservar poco a poco espacio para los viejos amigos, para disfrutar de ellos y disfrutar de los cambios de unos y de otros.
También es reconfortante ver cómo consigues que cosas que antes te importaban un montón y que te hacían pasar un mal rato cuando sobraban o faltaban, dejan realmente de importarme. La velocidad en conseguirlo aumenta en progresión geométrica. Es bueno ser mayor, y es bueno que el mundo sea un lugar grande, terrible y repleto de interés. Siempre hay más mundo que ver.
+++ Hace años que mantengo este blog. Nunca he pensado en dejarlo ni he amenazado con ello (lo uno no implica necesariamente lo otro). Me ha ayudado mucho, y me ayuda, a trabajar una faceta mía que sufría de enanismo: la fortaleza en la vulnerabilidad. De mi amigo M.A. aprendí que se puede reconocer en público que lo estás pasando mal sin estar necesariamente mendigando que te pasen la mano por el lomo. Que puedes decir "mira qué forma de hacer el gilipollas la mía" sin estar esperando por ello un "hombre, no, qué va, si no fue culpa tuya". Simplemente, compartes con otros tus debilidades al igual que tus fortalezas.
Aparentemente, eso te hace más vulnerable, pero no es así, porque sólo puedes ser realmente asertivo si admites tus fracasos al igual que tus logros. Y eso hay que hacerlo en público, no escribirlo en cuadernos con candado que escondes bajo el colchón. Si además añades la ventaja de que no obligas a nadie a padecer tus discursos, maravilloso.
Escribir aquí me ayuda a mantener viva la idea de que publicar que te duele no tiene que traer aparejada una visita en mi puerta armada de unas vinagreras. Y, si no es así, me mantiene entrenada para despachar a los buitres y convertirlos en la cena, como el buen Baal. En cualquier caso, pensé que la verdad me haría libre, y así es.
Me suceden cosas y me suceden personas, y esas cosas y pesonas me hacen pensar, y escribo lo que pienso. Sólo me coharta a la hora de expresarme una cierta cortesía que invita a mantener la discreción. A veces es complicado, pero la metáfora suele facilitar el anonimato. A menudo, lo que escribo permite que puedas verte tal vez reflejado en lo que digo, pero pocos terceros lo sospecharán, y nadie podrá afirmar con seguridad que eso es así.
Por otra parte, pensé en su día, si a alguien le pica, ya lo dirá. Error.
Desde que este blog se inauguró, sé con certeza que en al menos cinco ocasiones alguien se ha sentido dolido- tremendamente herido- injustamente descrito - dolorosamente menospreciado - ligeramente molesto pensándose mencionado en una entrada.
En al menos cinco ocasiones, ese alguien le ha ido con la milonga a un tercero. Nunca me han venido a preguntar a mí directamente. Se me ocurren muchas explicaciones, pero la que se me ocurre con más fuerza, para que os voy a engañar, es "no hay huevos".
Me parece muy bien que alguien no quiera escuchar mi opinión, que conste. De hecho, una de las maravillas del blog es que si no te interesa, no tienes por qué leerlo. Pero me sigue desconcertando el que interese lo bastante como para leerlo, importe lo bastante como para molestar, pero no sea lo bastante definitivo como para preguntar en persona.
No hace tanto, un amigo al que siempre respetaré y apreciaré por ello leyó algo que yo había escrito. Supo leer perfectamente entre líneas. Me quiso lo bastante como para acercarse a mí y decirme "igual no me vuelves a hablar en la vida, pero yo te tengo que decir que estás haciendo el gilipollas". Aquello tuvo su parte dura, claro, pero es de las cosas más bonitas que un amigo ha hecho por mí. Y todo, por una entrada de blog.
Pero ¡ay! no de este blog. Seguimos cinco contra cero.
Así que este blog seguirá en activo, claro que sí.
Y me seguirán ocurriendo cosas y personas de mi entorno cercano sobre las que pensaré, y meditaré, y me marearé hasta ordenar mis ideas. Y lo seguiré haciendo en un lugar público, de modo que me obligue a ser clara y estructurar y argumentar lo que digo.
Pero no será aquí. Esto se queda para hablar del muérdago.
(Addenda)
(A veces das lo obvio por supuesto, y no debe ser así. Imperator siempre me ha preguntado a mí cuando ha tenido alguna duda acerca de lo que yo pensaba. Por eso duerme a mi lado. Y por eso despertar con él es a menudo lo mejor del día.)
+++Gracias a Cristina, una amiga de Gijón, se me despetó el interés por Linkin Park. Lo bastante como para echarle un vistazo a este vídeo que se ha currado un aficionado al grupo musical y a Star Trek.
La posibilidad de embeber el vídeo está desactivada, pero podéis usar este enlace para ir directamente a You Tube.
We're talking away I don't know what I'm to say I'll say it anyway Today's another day to find you Shying away I'll be coming for your love, OK? Take on me, take me on I'll be gone In a day or two So needless to say I'm odds and ends But that's me stumbling away Slowly learning that life is OK. Say after me It's no better to be safe than sorry Take on me, take me on I'll be gone In a day or two Oh the things that you say Is it live or Just to play my worries away You're all the things I've got to remember You're shying away I'll be coming for you anyway Take on me, take me on I'll be gone In a day or two
+++ En Madrid será en la Puerta del Sol.Aquí tienes información sobre otras ciudades. No importa si estás de puente, es probable que tengas cerca un punto de encuentro.
Y recuerda diferenciar entre botellón y sentada, no jodamos.
+++ Cuando era muy pequeña me encantaba jugar a la Oca. Y un día, me dejó de gustar. A los diez años, me gustaban horrores Los Llopis, en mi opinión la mejor cinta que mi padre ponía en todos los viajes. Y luego dejaron de parecerme lo mejor que había sonado en la tierra.
El Juego de la Oca no cambió, ni tampoco los Llopis (que no tuvieron precisamente una carrera larga), ni han cambiado muchas otras cosas que me apasionaron y por las que ahora siento tibieza o indiferencia. Me he hecho mayor.
Hacerse mayor en cierto sentido consiste en que tus telómeros se acortan hasta que te mueres, le añades unidades a la cifra de edad del padrón hasta que te mueres y el pelo se te vuelve blanco, hasta que te mueres. Entonces tus telómeros, tu edad y tu pelo deja de importar, si es que alguna vez fueron importantes.
Hacerse mayor también consiste en saturarse, supongo. Ya jugué bastante a la Oca, gracias. No, no me apetece una partidita a un juego en el que yo sólo soy el dedito que mueve la ficha según el azar decide, pero gracias de nuevo. Sí, me doy cuenta de la emoción del novato cuando se acerca a la casilla de la muerte, pero es que ya llevo bastantes partidas en el cuerpo como para saber que da lo mismo lo que yo haga, el resultado es puramente aleatorio, y ya no me emociono mucho con eso. Pero gracias por preguntar, una vez más.
Hasta ahí bien, claro, porque eso es terreno trillado por otros y la senda está clara. Cuando te cansas de la Oca, te sacan el parchís. Si te aburres del parchís, el Monopoly, y luego el Risk y después el Pictionary.
La putada es que, según el sendero estándar, yo debería estar pagando hipoteca con lo que ganara en alguna consultoría ambiental, pidiendo permiso en el trabajo para llevar al niño al pediatra cuando se pusiera malo y durmiendo a más de diez centímetros por encima del suelo. Y no es lo que estoy haciendo. Por tanto, no tengo referencias.
No digo que sea fácil para los demás, que conste. Lo estándar es una media, y las medias en biología no representan medianas, sino eso, medias, y cada cuál tiene su lado freak por un lado o por otro.
Si tuviera un empleo en una consultora, una hipoteca, un marido mayor que yo y críos, también acabaría hasta las narices de alguna de esas cosas tarde o temprano. Por probabilidad, simplemente. Y entonces me ligaría al del butano, o me iría con mi mejor amiga a comprar lencería a Londres o yo que sé, lo que te recomienden en estos casos. Igual iría al psiquiatra a que me empastillara, o me tomaría las pirulas de mi hijo adolescente a escondidas o me bebería el alcohol del botiquín de la residencia de ancianos, según a que edad me pillara.
Pero no estoy en el sendero estándar. Supongo que en realidad nadie lo está, pero es que en este momento me importan un carajo los demás, la verdad. Que se busquen un blog y lo linken.
Como decía, yo no me he caído aquí por accidente, sino que he llegado siguiendo ciertas directrices importantes. Ya sabéis, del tipo de "en caso de bifurcación, elegir siempre la rama de la derecha y/o más interior al laberinto" etc.
Esto es como conducir, que cuando todo va bien es chachi, y cuando hay atasco piensas que a santo de qué te metes en una lata con ruedas.
Para salir de esta estúpida maldición anti-Midas en la que siento que todo lo que toco en los últimos años se acaba convirtiendo en duralex, tendré que echarle imaginación y salirme, once again, por la tangente. Y comprarme unos guantes.
+++ La he oído muchas veces, pero nunca había leído la letra con detenimiento. Es muy fácil conseguir una canción, una novela, una película que diga que se está de vuelta de todo, que ya se ha visto todo, que los días de esplendor quedaron atrás y que de los sueños apenas queda más que fotos descoloridas y cenizas.
Lo dificilísimo es que además transmita que eso no son necesariamente malas noticias.
Agradezco que el bueno de Bruce se tome la molestia de moverme un poco el punto de mira y colocarlo en la posición de echarse unas risas. No porque yo sea presa de la nostalgia (una señora plastosa y llorona a la que jamás invito) sino porque viene bien recordar que un poco de saludable cinismo y una carcajada puede ser un buen sustituto de la esperanza. A menudo, un sustituto superior.
Dejo aquí la letra, pero no aconsejo separarla de la música.
GLORY DAYS
I had a friend was a big baseball player back in high school He could throw that speedball by you Make you look like a fool boy Saw him the other night at this roadside bar I was walking in, he was walking out We went back inside sat down had a few drinks but all he kept talking about was
Glory days well they'll pass you by Glory days in the wink of a young girl's eye Glory days, glory days
Well there's a girl that lives up the block back in school she could turn all the boy's heads Sometimes on a Friday I'll stop by and have a few drinks after she put her kids to bed Her and her husband Bobby well they split up I guess it's two years gone by now We just sit around talking about the old times, she says when she feels like crying she starts laughing thinking about
Glory days well they'll pass you by Glory days in the wink of a young girl's eye Glory days, glory days
Now I think I'm going down to the well tonight and I'm going to drink till I get my fill And I hope when I get old I don't sit around thinking about it but I probably will Yeah, just sitting back trying to recapture a little of the glory of, well time slips away and leaves you with nothing mister but boring stories of glory days
Glory days well they'll pass you by Glory days in the wink of a young girl's eye Glory days, glory days
+++ A veces parece posible lograr que todo sea como tú piensas que debe ser.
A veces parece que el esfuerzo para lograrlo es tan descomunal que no vale la pena. El tiempo no se parará porque el espacio sea mediocre. Aunque los días sean grises, sabemos que mañana nos corresponde uno nuevo.
Mientras tanto, observo a las personas que comparten la calle conmigo. No me refiero a la gente excepcional y asombrosamente guay, sino a la gente corriente, con aspiraciones corrientes, con objetivos corrientes, con comportamientos tan corrientes que nadie les dedicará jamás una línea en un poema.
Dominan un arte en el que yo soy torpe. Disfrutan de la capacidad para sacar adelante un día a día poco aventurero y tal vez monótono, pero que cumple le objetivo de sobrevivir. Sin buscar excelencia ninguna saborean el partido de fútbol, la cervecita en la terraza o el comprarse una chaqueta nueva que les gusta mucho. Bañan al perro, regañan al niño, hacen la compra, llenan el depósito del coche. Saben lo que dan hoy en la tele, se sientan y lo ven, y están contentos porque Rosa de España lo hace muy bien en el Mira Quién Baila.
Una de las enseñanzas transmitidas por los maestros zen (y supongo que por cualquier otro maestro, pues la sabiduría no es patrimonio de ningún punto cardinal) insiste en la importancia de hacer lo que haces.
Si cortas leña, corta leña. Que cortar leña sea para ti en ese momento el eje de tu existencia. Si caminas, camina. Vive cada paso, cada contacto de la planta con el terreno, cada movimiento de tu cadera. Si escuchas música, escucha. Que cada nota sea importante.
No llenes tu cabeza con pesar por el pasado, inquietud por el futuro o alegría por lo que fue o será, porque sólo existe ahora.
Los monjes y monjas cristianos siguen prácticas parecidas y buscan la santidad ensobrando publicidad para terceros, cultivando patatas o haciendo bollitos. La tarea no es la excelencia. La excelencia eres tú.
Yo no me siento excelente, la verdad. Por alguna razón, tengo un montón de estupendos puntos de vista que no me llevan a ninguna parte. Esto de la escuela de la idoneidad es bastante decepcionante, y lleva un montón de trabajo.
Mantengo sin embargo una de mis viejas ideas inalteradas, y es el valor de la humildad como única defensa para no convertirte en una gilipollas.
A veces, seguir el camino de hormigas es el único modo de llegar al pastel.
*** Oscar Pulitzer es el nombre propio de Valoración Externa, uno de los demonios que aparece en la serie "Doctor en Alaska". Aquí hay un tipo que comparte mi admiración por el combate contra él que libra Ed Chigliak y que explica bastante bien de qué va el asunto.
Nos parece detectar(no es plural mayestático, sino generalización por repetición en las observaciones unida a la clarísima, aunque poco popular, percepción de que cualquiera puede caer como un tolili en esto. "Cualquiera", de manera aun menos popular, me incluye a mí. Para compensar, ahora me declaro de lo más vigilante en esto y ya poco propensa a caer en el error, que ya estoy de vuelta de todo y paradoja, paradoja, paradoja...) que una persona es víctima de la valoración externa y carece de independencia en sus acciones cuando se comporta de modo diferente al que deseamos.
Por contra, cuando su comportamiento coincide con nuestras preferencias, está en el buen camino.
Ejemplo. Gonzalo María escucha a Bustamante y come tofu. Yo no escucho a Bustamante ni como tofu(bueno, sí lo como, pero he dicho que esto es un ejemplo) , de modo que rápidamente me doy cuenta de que Gonzalo María está escandalosamente influenciado por la hortera vegetariana de su novia.
Por contra, cuando Gonzalo María lee a Asimov y bebe Martini, ahí sí está siendo un tío independiente y de criterio propio, lo que me da grandes esperanzas acerca de su progresión. El hecho de que a Gonzalo María le importe un montón lo que pienso de él y que yo me infle de Martini y Buen Doctor cada vez que puedo no tiene que ver. Una brújula funcional tiene que apuntar al norte ¿no?
Amigos míos me han considerado una tía con mogollón de criterio cuando mis acciones han coincidido con sus deseos, y una pobre criatura con el cerebro lavado cuando no ha sido así. Yo también he caído en ello, para qué engañarnos. He pensado que personas muy próximas eran gente sólida y de excelente gusto cuando simplemente estaban deseando obtener mi aprobación. Y lo que te rondaré, morena.
En las consecuencias de esta observación percibo los beneficios de la edad. Antes me preocupaba. Ahora me limito a mirar y comer pipas, y ocasionalmente doy mi opinión.
Cada vez menos, también, porque este es otro de esos terrenos en los que la sinceridad es tan reclamada como una subida de impuestos.
En otro orden de cosas, aun me lloran los ojos por la mierda de la lejía. Ha sido un asco de día. Este post hubiera sido más amable sin cloro en los pulmones. También más complaciente, probablemente.
+++ Está lloviendo.DENTRO del aula en la que trabajo.
Demos gracias a las obras del primero que han atascado el desague del bajo que filtra el agua sobrante al sótano en el que estoy yo.
Me pasan por la cabeza toda clase de blasfemias, que es una clase de palabras que cansa un montón.
Y tenía pensada una entrada para hoy, pero voy a esperar a que se me pase el disgusto. Y a que se vaya el olor a lejía, que la señora de arriba debe financiar a la mitad de la industria del cloro.
