He hablado por teléfono hace un ratito con mi chico. Le echo de menos. Él también a mí, aunque se lo está pasando muy bien. Tenía pensado subir a Madrid el domingo en un autobús nocturno, pero ha cambiado los planes y llegará sobre las cuatro, para que pasemos la tarde juntos. Ya tengo ganas de verle.

Esto, naturalmente, no tiene nada que ver con el título. El título va de otro palo. Y es que hoy, mientras Dwymorwen y los granaínos importados por Semana Santa se zampaban unas pizzas como ruedas de carro, servilleta hacía lo propio con unas espinaquitas cocidas y un pescadito hervido. Pero eso sí, mi comida estaba aliñada con una buena cantidad de satisfacción.



Porque desde que empecé con el tema de la dieta, allá en Noviembre, he perdido siete kilos. Despacito, pero constante. La ropa me queda mucho mejor y estoy encantada de la vida. No es muy duro, porque los fines de semana me permito comer comida normal y, de vez en cuando, incluso pizza.

Que la satisfacción está buena, pero de vez en cuando hay que alimentar el alma con queso derretido.

El martes (¡por fin!) acudí a la cita con la fisioterapeuta. En mi imaginación (tengo una imaginación sumamente activa y con tremenda iniciativa, cuates) se sucedían escenas de la buena de Cecilia, en plan masajista sueco a sueldo del Doctor No, retorciéndome sobre la camilla en ángulos imposibles. Otras veces la veía en mi mente cabeceando con tristeza mientras me aseguraba que mi espalda era talmente un acordeón sembrado de contracturas: "Uf, esto va a ser largo, caro y doloroso".





Pues no. La sesión fue de lo más suave, excepto un estiramiento final que me hizo llevarme una (ligera, que no fue para tanto) idea de qué se siente atado a una de esos lindos tornos tan del gusto de Torquemada. Vamos, que no me hizo nada de daño. A mí siempre me habían asegurado que los masajes eficaces te dejan hecho puré, así que no tenía yo muy claro cuál iba a ser el resultado.





El resultado fue que ayer miércoles, es decir, al día siguiente de la sesión, me sentía Rodney King. Como si seis policías hubieran hecho una serie completa de experimentos sobre rebote de porras en mi espalda. Eso sí, nada de dolores concretos, ahora me dolía toda la espalda por igual, je.
Eso sí, yo no dejo que esas menudencias me perturben, y continué con mis planes de limpieza general, planchado y colgado de cuadros como si nada. A las nueve de la noche ya estaba eligiendo mentalmente el modelo de ataúd.

Pero esta mañana me he levantado estupendamente. Unas ligeras agujetas, lo más. Parece que mi fisioterapeuta ha hecho un buen trabajo. Además, me dijo que no tenía nada grave, y que si quería podíamos pasar de una segunda sesión a no ser que me doliera mucho. Es bastante mirada con no sangrarte el bolsillo innecesariamente, así que te puedes permitir hacerle preguntas como esta:

- ¿Crees que quedaría mejor con una segunda sesión?
- Mujer, sí, así te acabo de colocar.
- Pues dame cita, que a mí me da horror la idea de que esto se me cronifique.

A los que os estéis pensando ir o no a sesiones de fisioterapia, deciros que no es tan caro. Unos 30 euros más o menos, dependiendo del tratamiento específico, y son una inversión bárbara. Sólo con lo que te ahorras en analgésicos...

El pasado otoño perdí la oportunidad de ver al Circo del Sol en Madrid. Vamos, oportunidad hubiera tenido, pero de verlo yo sola, en caso de querer una buena entrada, o en una zona de baja visibilidad si quería compartir la experiencia con Imperator.

Y quería. Vaya si quería. Ya he hablado en otras ocasiones del Circo del Sol. Imperator me dijo una vez que daban ganas de ir a verlo sólo por cómo hablo yo del espectáculo.

Encontré una solución. Como entre marzo y abril actúan en Barcelona, pensé "bien, subimos allí, vemos a los amigos que tenemos en la ciudad y disfrutamos de Dralión con las estupendísimas entradas que nos habremos reservado con tiempo para la ocasión."

Pues, para variar, mi estupendo plan ha resultado un fiasco. Imperator me ha dicho hoy que no ve claro el asunto de las fechas (van a renovarle el contrato, o no, dentro de poco, y eso lo complica todo hasta extremos que no os podéis imaginar). O sea, que no viene.



Vale. ¿qué hago ahora yo? Por una parte, me daría cien patadas el perdérmelo sólo porque mi novio ha decidido no acompañarme. Por otra, me había hecho tantas ilusiones de estar en el Cirque du Soleil a su lado que ahora no le veo mucho sentido. Ya sabéis, la clase de imagen tontorrona que te creas en tu imaginación de cómo será estar allí los dos juntos. Lo que más quieres junto a lo más hermoso que has visto.

A veces me entusiasmo tanto por algunas cosas que olvido que no son igual de importantes para todos. En fin, creo que me crearé otra imagen mental en la que veo el espectáculo sin Imperator, y así se me pasará la desilusión lo bastante rápido como para reservar entrada a tiempo :))

Los comentarios no funcionan, no sé por qué. Ya volverán.

++++ Pues ya está decidido: me quedo en Madrid en Semana Santa. No hay garantías de que esté recuperada hoy, e Imperator tiene que recoger el billete, así que he pronosticado que las molestias persistirán y que es mejor no salir de la ciudad.

Granada es un sitio estupendo, y los padres de Imperator una gente encantadora. Sin embargo, estar de viaje convierte la mínima molestia en un latazo considerable. Me apena pasar estos días lejos de mi chico, pero peor sería pasármelos sentadita en el sofá de sus padres leyendo durante cuatro días. De todos modos, el ajetreo de este comienzo de Semana Santa ha hecho que tampoco pasemos mucho tiempo juntos, de modo que será más fácil acostumbrarse.


++++ He confeccionado una lista con las doscientas mil tonterías que me faltan por hacer, y que pienso quitarme de encima en las vacaciones. Además, leeré mucho (pero en mi sofá, que siempre es mejor), dibujaré un poco, escucharé música y jugaré con la consola. Aprovecharé para hacerle un poco de caso a los amigos que se quedan por estos lares, visitaré a mi madre y me desharé de trastos que ya no uso.

En otro orden de cosas, acabo de finalizar dos horas de cocina intensiva. Dos cargas de sopa de calabaza (Dwymorwen y yo somos sentidas fans de la receta y nos vamos a poner moradas) y una novedad: torrijas. Parece que han salido buenas. Nada que ver con las de mamá, por supuesto. Pero buenas.



++++ Empiezo a sentir la necesidad de escribir de una santa vez alguno de los cuentos que tengo abocetados. Intentar publicar algo. Tengo algunos contactos, lo que no tengo es la disposición de mover el culo.
Es una buena sensación. Quiere decir que abordar el proyecto de fin de carrera de una santa vez está dejando espacio en mi cabeza para enfrentarme a otras asignaturas pendientes.


++++ El otro día compré una de mis películas favoritas: Freaks (La Parada de los Monstruos). Una maravillosa película, no apta para estómagos delicados. Si Dwymorwen está de acuerdo, montaré una de cine en casa en estos días. Os avisaré en cuanto sepa qué día es el elegido, aunque el sábado por la tarde es mi primera opción.

Aunque parezca increíble, conseguí ver realmente la exposición de Durero. Llegué tarde, no obstante, a la cita que yo misma había propuesto: las nueve menos cuarto de la mañana del domingo. Y no fue porque se me pegaran las sábanas, que tan entusiasmada estaba yo que no me costó nada levantarme, sino por calcular mal el tiempo del autobús. También calculo fatal lo que tardo estos días en moverme. Soy un caracol envarado. Sigh :((

Pero la idea de madrugar era buena. Earendil, que llegó a las ocho y media como un campeón, estaba el tercero de la cola. Cuando llegamos Tindriel y yo (las últimas del pelotón cultural), la cola llegaba a la esquina, pero no se hubiera tardado mucho en entrar. Al salir, sobre las 12, la fila de gente esperando pasaba de la estatua de Velázquez (para los que no conozcáis bien la fachada del Pradom, eso es una barbaridad). Moraleja: hay que madrugar.

Y merece la pena porque, además, esta exposición es de la que hay que ver con poquita gente. Casi todo son piezas pequeñas, grabados y bocetos no mayores que un DIN A 4 y que no pueden ser bien observadas por más de tres personas a la vez.



Bueno, no tengo palabras. Durero era un gran pintor, sí. Pero, como dibujante, era un verdadero animal, una fuerza de la naturaleza agarrada a un lápiz. Recorres cada trazo con la vista y la brutalidad del talento de este hombre para encontrar el lugar exacto para un toque de brillo, la posición exacta de la curva representando un breve pliegue.... Puf, es abrumador.



Curiosamente, los caballos se le resistían de mala manera. Tengo la sospecha de que no tomaba suficientes apuntes del natural cuando dibujaba caballos (¿le darían miedo?), porque la desproporción en ellos es patente, y sorprendente viniendo de un tipo que dibujaba manos humanas con tal realismo que parece que van a escapar del papel para saludarte. Sin embargo, en un boceto (evidentemente un estudio apresurado para una composición posterior) aparece un caballo en escorzo, y es perfecto. Misterio. Quizás sea una errónea impresión mía debida a la selección de obras expuestas.

En fin, enloquecedoramente bueno. El catálogo en pasta blanda cuesta sólo 30 ?, y es una preciosidad. Si os gustan los libros de arte, no perdáis la oportunidad. El Vips de Madrid también lo vende, no sé el de otras ciudades.

He recordado, también, lo mucho que me gusta el Prado. No ya sólo por los cuadros que contiene, sino el espacio en sí. La gente que pasea entre obras inmortales está verdaderamente llena de ganas de disfrutar de la belleza de lo que va a ver. Escuchas todo tipo de conversaciones, desde anotaciones de expertos (..." y Durero complementó esa labor con la de diseñador de trajes para la corte de Maximiliano. Un artista lleno de sentido del humor, además, ya que...) hasta el comentario de personas que no tienen formación (ni "costumbre") artística, pero que llegan al Prado atraídos por la repercusión en los medios ("... qué bonito. Me gusta mucho como hace la ropa, aunque para ser una Venus esta tía es más basta que una alpargata...). Me gusta escucharlas todas.

Un museo, un domingo por la mañana, gente sin prisa decidida a disfrutar de la calidad. No sé por qué no lo hago más.