| 7/30/2003 |
| Campamento |
Este invierno dejé de ser monitora de la sección de adolescentes de Tobogán. Hice una entrada al respecto, y me temo que indujo a confusión, porque hubo quien pensó que había dejado la asociación. Y nada de eso.
Mis líos personales me tenían un poco agobiada, y no me sentía en forma para dar la respuesta y la dedicación que los chavales necesitan cuando la necesitan, así que pasé a la retaguardia. Ahora coordino el área de Apoyo y Difusión de Tobogán, un trabajo que se hace en la sombra y que puede ser realizado sin problemas a las cuatro de la mañana estés del humor que estés :)))
Además dejaba la sección en buenas manos, porque Inés acababa de incorporarse y, aunque no tenía experiencia en el tema, ha resultado una monitora mejor que yo así que se ha ganado en el cambio.
No obstante, cuando me dieron la oportunidad de participar en el Campo de Trabajo que se había montado este año para los chavales mayores de la asociación, me apunté encantada. Tobogán es uno de los pocos sitios donde tengo la sensación de aprender cada día que paso allí, y donde el esfuerzo realizado siempre vale la pena, porque los chicos y chicas que hay allí lo merecen.
Así que ahí me tenéis, camino de Granada, hacia el primer campamento de Tobogán con formato de campo de currele. Toño, el supermegacoordinador de la sección, tenía un contacto allí que nos buscó faena, alojamiento y gente estupenda a la que conocer.
La primera semana del campa la pasamos en el Zaidín, uno de los barrios más cañeros de Granada en el pasado que está consiguiendo salir del hoyo. En buena parte, gracias a que la gente se mueve, a que hay un montón de asociaciones de vecinos, de mujeres y de jóvenes dando el callo. Maria José, el contacto, una monja que parece cualquier cosa menos monja y que es más rojaza que yo si a mano viene, había seleccionado La Casilla como objeto de mejora.
La Casilla son los restos de un aula infantil de urgencia que se construyó hace años, y que había que limpiar, pintar y acondicionar en lo posible para que la Red de Mujeres del Zaidín lo utilizase para sus actividades.
El fin de semana siguiente lo pasamos en la playa, y después subimos a la Alpujarra granadina, a ayudar a un grupo de familias a restaurar un cortijo. Por ahí también había un cura que no parecía un cura (los curas no parecen curas cuando no pretenden tener la razón en todo y cuando doblan el espinazo cargando espuertas de pedruscos como todo hijo de vecino). Construímos un porche de vigas de madera, hicimos acequias para regar los árboles, terminamos de arreglar un murete de piedras y aprendimos un montón de cosas.
Este año no me toca a mí copiar el diario del campamento, así que tardaré un poco más en poder ofrecéroslo en internet. Tampoco hay espacio suficiente aquí para decir lo increíblemente generosas que han sido las gentes de Granada a quienes hemos conocido, el peaso de compañeros monitores con quienes he compartido momentos duros y fáciles o las personas tan estupendas que son los muchachos y muchachas de Tobogán.
Pero os hacéis una idea de que ha sido estupendo ¿verdad?
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posted by Rapunzell @ 7/30/2003 05:59:00 PM   |
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| 7/27/2003 |
| He vuelto |
| Acabo de volver del campamento de verano con Tobogán. Estoy hecha polvo, así que los detalles para mañana. genial. |
| posted by Rapunzell @ 7/27/2003 11:26:00 PM |
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| 7/04/2003 |
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La razón de la fuerza
El blog de una amiga mía está siendo atacado por un hacker. El término hacker está lleno de reminiscencias románticas; al fin y al cabo, todos hemos querido ser piratas de pequeños. Sentir el viento en la cara mientras nuestro galeón cruza el océano, rumbo a una isla donde no hay más ley que la libertad...
Yo sonrío cuando oigo que un hacker se ha colado en la página del Pentágono, la Moncloa o la Shell. Al escuchar la noticia, recuerdo que ni los gobiernos, ni los ejércitos ni las multinacionales del petróleo son todopoderosas, que un individuo con un equipo doméstico que cabe en una mesa puede tomarles por sorpresa. Que hay espacio para la revolución silenciosa.
Conozco muy poco acerca de seguridad informática. Pensaba que había que saber un cerro y medio, ser un sabio del chip para poder atacar un sistema. Me informan de que hay que serlo para atacar el Pentágono, pero no para atacar el servidor de la página "www.chuchesalpormayor.com", que es un pc sin firewall en el salón de Paco Pérez, montado por su sobrino y mantenido por casi nadie. Incluso si alguien te dice por dónde entrar o te facilita un utilidad prefabricada puedes colarte sin tener ni puñetera idea en sitios algo más protegidos.
Y, una vez que lo has conseguido, puedes mirarte al espejo y decir "qué guay, soy un hacker". Tienes poder, el de entrar por la fuerza allí donde no has sido invitado. Y ahí empieza el problema, en la capacidad de gestión de ése poder.
Un "hacker" es alguien que ha obtenido un juego de llaves maestras. Si tiene espíritu lúdico, probará en las cerraduras más difíciles sólo para ver si puede abrirlas. Si tiene espíritu de lucha, buscará las cerraduras de la explotación, e intentará reventarlas. Si es un delincuente sensato y espabilado, dará un único golpe descomunal y se forrará violentando alguna caja fuerte para que coloque unos millones de euros en su cuenta de las Caimán (aunque esto último debe de ser más que complicado).
Este hacker de quien hablo no ha hecho ninguna de esas cosas. No ha robado un banco ni ha colgado una pancarta en el Banco Mundial ni ha pintado de rosa el bigote de Aznar. Lo único que ha hecho es meterse en un guardamuebles de medio pelo (quien piense que blogger es Alcatraz es que no lo conoce), rebuscar entre los baúles que la gente guarda allí y elegir un objetivo.
"Casualmente", el objetivo ha sido una chica. Y este tipo se ha dedicado a hurgar entre su ropa interior, probarse sus sujetadores y babear mientras se mira al espejo. Después se larga, dejando una pintada en la que dice "volveré". O sea, que ni pirata cruzando los mares, ni Robin Hood, ni gaitas. Sólo es otro de esos frustrados sexuales sin vida propia que hacen un agujero en la pared del vestuario de las chicas o ponen una cámara en el televisor del dormitorio de su vecino para descubrir o recordar cómo es el sexo gratuíto.
Y hay mogollón. Las mujeres estamos acostumbradas, aunque no sea agradable. En el instituto siempre había un imbécil que te garabateaba una polla en la carpeta. En la universidad siempre hay un profesor que no te ha mirado jamás a los ojos, porque es incapaz de separar la vista de tus tetas. En internet te acostumbras a recibir proposiciones de sexo oral en un chat sin un "hola, cómo estás" como mínima introducción. Te acostumbras a que , en la calle, un cretino que mastica un palillo de dientes con fruición nos susurre al pasar no se qué de la menstruación y una cucharilla. Un asco, sí, pero te acostumbras, y das gracias por que la cosa no pase de ahí, y no tengas que explicarle a un juez qué cosas son vejatorias y qué cosas no lo son.
A veces es triste saber que puedes ser agredida con tanta facilidad, porque la costumbre elimina la sorpresa, no las náuseas. Pero siempre pienso que más triste sería si mi clímax sexual de la semana, el momento que me va a estremecer de placer durante siete días cada vez que lo recuerde, fuera darle asco a una desconocida. Así como que no, gracias, prefiero reencarnarme en cucaracha.
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| posted by Rapunzell @ 7/04/2003 01:59:00 PM |
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